Otra vuelta más

Gleen Gordon Caron: Novio de alquiler. Apestosa producción norteamericana destinada al consumo masivo de imbéciles adocenados con ansias de triunfo sociomediático. El amor es presentado en su lado más infantiloide y aburrido a través de una trama absolutamente irrisoria, que pretende ser graciosa y ejemplar en su ligereza y que en verdad sólo consigue provocar sonrojo y adoctrinamiento laboral barato. Nada se pone en cuestión en esta deleznable realización excepto la propia idoneidad de semejantes engendros, que ni tan siquiera logran el propósito de entretenimiento superfluo para el que fueron diseñados. El siempre competente Kevin Bacon da lástima y la tal Jennifer Aniston mucho habrá de mejorar para que en un futuro alguien pueda referirla utilizando el calificativo de actriz. Algo he oído al respecto, y ojalá sea así. Emética.

Ken Loach: Felices dieciséis. Loach ha vuelto y ¡de qué manera!, la mejor posible para ofrecernos una filme absolutamente perfecto, duro, contundente, maravilloso, emocionante y arriesgado dentro de su habitual exploración de los márgenes más dolorosos y disfuncionales, más escondidos y olvidados, de la posmoderna sociedad neoliberal del supuesto bienestar. En esta ocasión, el gran realizador británico entra de lleno en la ineluctable tragedia personal de un joven adolescente cuya forma de enfrentar la disgregación relacional de su propia familia le conduce a través de un camino sin retorno hacia el tráfico de drogas, que es asimismo un trayecto experiencial que le abrirá definitivamente los ojos a la cruda realidad de la propia fatalidad que le circunda. Con este complejo material, Loach arma escenas inolvidables con la limpia mampostería de las emociones descarnadas surgidas del desgarro, y que poco a poco se van conformando en las auténticas protagonistas del filme. Lo ha logrado de nuevo, sin artificios, sólo con sabiduría y verdad. Muy Buena.

Me desvanezco un lunes más, entre líneas artificiales que de un modo casi mágico, es la nueva superstición de la posmodernidad, provocarán comportamientos automáticos y procesamientos reiterativos en una máquina que no piensa, no es inteligente, no crea, no percibe, no se emociona, no habla, pero almacena, nos depura y finalmente determina. J.G. Ballard se ha ido por fin cerrando el círculo enigmático de la memoria y la imagen, ocupando su lugar un desvirtuado y hasta ahora muy mediocre Aquilino Polaino-Lorente (un psiquiatra del Opus Dei capaz de tildar de supersticiosas las arúspices de las cartas, en fin, sin comentarios), que me dejará muy pronto en hojas, eso espero, menos ideológicas y supuestamente expertas. Al menos hay que concederle su interesante voluntad de recreación fenomenológica sobre el hecho de morir. Control, medicación, alucinación, diagnóstico, reclusión, locura. La disfuncionalidad continúa siendo tan funcional como siempre lo ha sido. La fragilidad, la enfermedad, nos convierte en vulnerables, nos exalta el refinamiento, nos convierte en objetos de veneración para nosotros mismos y los demás. Todo es materia psíquica. Hasta esto.