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Fecha de publicación: 21/04/2003 11:52:00

Salvación



Semana de procesiones, pasos, fe enfermiza, rituales pseudosagrados, encuentros en la sombra, crucifixión, muerte y resurrección. El mundo cristianizado refracta la auténtica doctrina de Cristo y llora su muerte en busca de una redención en un hipotético e improbable "mas allá". Nada de eso me incumbe de un modo espiritual sino cultural, por eso le dedico el tiempo que sin duda se merece en algunas de mis más oscuras reflexiones de fin de semana. No es el caso. La luz continúa apoderándose de mi alma, mi corazón está rebosante de felicidad, entrega, esperanzado en una vida constituida con el material de la verdad y la firmeza, por encima de cualquier obstáculo real o imaginario nacido de un prejuicio ancestral. ¿Puede fabricarse el futuro con los radiantes destellos nacidos de un sentimiento hondo y poderoso que ha surcado con éxito los océanos del tiempo? Mi respuesta es afirmativa, contundente, no fijada a contexto alguno, rotunda, "sí". Embriagado por esta convicción, recuerdo la arrolladora fuerza del directo de Symphony X, bien secundado por Thunderstone y Stratovarius, y me deleito con el preciosismo minimalista de Philip Glass presente en todas y cada una de sus composiciones para la BSO de "The Hours", finalizando con las maravillosas baladas de rock suave y elegante a cargo de Ten. Mi mente vislumbra en su horizonte de consciencia una extraña reata de luces, se aproximan con sigilo, cruzan en derredor mío, de pronto aceleran su velocidad de desplazamiento, se agolpan, se imbrican, y acaban fundiéndose en un único punto concentrado de luminosidad creciente dispuesto a ser examinado con más detalle. Es lo que pretendo. Extiendo mi dedo, lo hago, PUSH it:

Henry Georges Clouzot: El salario del miedo. Una incursión dura, contundente, asfixiante, enérgica, con cargas metafisicas de profundidad lanzadas sobre las realidades más sumergidas, así es esta obra incomparable del genial realizador francés (ya recomendamos su clásico "Las diabólicas"), que logra fabricar una tensión máxima casi al borde de la angustia insoportable mediante un estudio casi entomológico del significado del miedo como irrupción de un temor metafísico, pero visceralmente agarrado a los músculos, ante el fenómeno inescrutable de la Muerte. El trayecto de unos marginales portando nitroglicerina en viejos camiones, que se dirigen a cada kilómetro recorrido hacia su propia extinción, funciona de perfecta metáfora/dispositivo para el escudriñamiento sin compasión de sus propias almas, plagadas de fantasmas y terror. Con una fisicidad que pinza los nervios, Clouzot firma una obra imperecedera y ejemplar. Obra Maestra.

Sergio Leone: Hasta que llegó su hora. Western magnífico y contundente del maestro Leone, todo un clásico, compendio de su particular arte y forma de crear cine, en esta ocasión la épica inconmensurable del eclipse definitivo de una forma de vida rudimentaria con su particular violencia casi instintiva, arrollada definitivamente por la irrupción de toda una nueva tecnología mercantilista en diferentes grados de perversidad y ultraje. La historia de una memorable venganza (Scorsese podría haber aprendido algo más de Leone antes de embarcarse en la fallida y mediocre "Gangs of New York") encarnada en las inolvidables notas que surgen de la armónica de Charles Bronson, nos conducirá con maestría hasta un desenlace perpetuo donde los dos duelistas, el propio Bronson y un psicopático genial cuya maldad intrínseca está reconcentrada en la mirada asesina del gran Henry Fonda, ofrecerán un espectáculo tangente al círculo mítico. La Cardinale es la belleza enmarcadora para este monumento cinematográfico grandioso. Obra Maestra.

Miguel Alabaladejo: Rencor. Poco puede hacer la galardonada Lolita en este drama convencional e irrisorio sino lo que efectivamente hace: desempeñar un papel fabricado a su medida, y medidas, con sonoridades conocidas y exabruptos circunscritos a situaciones más que previsibles. Un cliché de principio a fin que desgasta a un realizador que baja claramente el nivel tras su exitosa "El cielo abierto". Ni siquiera es capaz de brillar el gran Perugorría. Mala.

Philip Noyce: El coleccionista de huesos. Infumable producción nacida bajo la estela inconfundible de esa obra singular llamada "Seven", y que hunde sus raíces en los insufribles clichés habituales en este tipo de realizaciones. Pretenciosa, vacua, indigesta, la cinta provoca la náusea del tedio y compone un final sonrojante y absurdo, justo el que se merecen unas interpretaciones irrisorias con un Denzel Washington a punto de convertirse en dieta vegetariana y una Angelina Jolie que se limita exclusivamente a echarle mucho "morro" al asunto (ganadora de un más que inmerecido Oscar por esa basura llamada "Inocencia interrumpida"). Lamentable.

Martin Scorsese: Gangs of New York. ¡Qué decepción amigos míos! El gran genio que representa Scorsese sucumbe a su propia ceguera en una obra que pretende ser grandiosa, definitiva, épica, redonda y que lamentablemente no lo es. ¿Cómo es posible que con el material que maneja el gran director, con su indiscutible talento para la puesta en escena y dirección de actores, no logre el objetivo de firmar su obra maestra definitiva? Bien sencillo: un guión lastrado por una imbricación narrativa que es incapaz de arrojar los resultados apetecidos: la historia personal edípica de un desdibujado Di Caprio contiene elementos dulcificadores incomprensibles, amén de no lograr relanzar la generalización más universalista que pretende Scorsese al contextualizarla en un batiburrillo inconexo de sucesos socioculturales y económicos que exceden por completo su intención de análisis. Lo único, digo bien, lo único que mantiene el interés en esta cinta fallida es el gran Daniel Day-Lewis, un animal de la escena siempre en estado de gracia, un villano demente, excesivo, delirante, macabro y trágico a la altura, éste sí, de lo esperado. Reconsideren ustedes, pues, el título: El ojo (lo mueve, por cierto) del huracán. Desenlace inconsistente con un último plano que jamás hubiera firmado Scorsese de no haber sido por la presión de un productor tiránico. Una gran oportunidad tirada al cubo de las concesiones. Merecida su derrota en la noche de los Oscar. Fallida y muy decepcionante.

Gore Verbinski: The Ring (La Señal). Verbinski es un realizador cuya solvencia quedó bien demostrada en esa magistral rareza llamada "Un ratoncito duro de roer", y que ahora se atreve con una versión de la cinta nipona de homónimo título, convertida ya en objeto de culto, y cuya dirección corrió a cargo del japonés Hideo Nakata. Era muy complicado el reto dada la buena aceptación obtenida por la entrega original y la necesidad de no efectuar una réplica exacta de aquella, logrando interesar por sí misma. Lo ha conseguido. "La Señal" logra mantener el inquietante espíritu de terror siniestro que habitaba en la cinta de Nakata y se despoja voluntariamente de elementos más esotéricos relacionados con la cultura nipona, lo que le resta aliento alegórico pero aproxima la historia a un público más amplio, otro de los objetivos cumplidos. En cualquier caso, Verbinski dirige con pulso firme una historia desasosegante y tenebrosa, marcada por un horror fluido, móvil, "imaginario", concretizado en la posibilidad de que lo televisual traspase los límites de la ficción y se instale definitivamente en lo real. Un peligro, por otra parte, a la orden del día.

Lawrence Kasdan: Silverado. Western suave y correcto de un realizador tan competente como Kasdan, responsable de maravillas como "El turista accidental", y que firma una entrega de aventuras en el lejano oeste con un toque ágil, vibrante y escrupulosamente respetuoso con los tópicos maniqueos del género, que sin embargo no suponen lastre alguno para el desarrollo de una interesante historia básicamente fundamentada en el buen hacer interpretativo de un elenco de actores muy sugerente: Kevin Kline, Danny Glover, Scott Glenn y un jovencísimo Kevin Costner. Buena.

Contemplo extasiado la edición íntegra de "El Capital" de Karl Marx, mientras se adueña de mí un sentimiento de repugnancia contra la plutocracia que domina el mundo. Dentro de pocos días reviviremos el magnicidio perpetrado por una humanidad pecadora y doliente, obsesionada con su propia redención narcisista, sumida en una excitación violenta al amparo de su inagotable pulsión de multiplicación. Muta hambrienta de caza en busca de la víctima propiciatoria que por fin la redima de su incognoscible e indeleble crimen simbólico. Ardor, fervor, pasión, autopunición, éxtasis dogmático y final. Pero a uno sólo le es dado resucitar en el corazón del amor verdadero, la única y auténtica posibilidad de hacer real la eternidad en cada instante, porque el cielo, un estado de Ser, también habita entre nosotros. Para salvarnos de nuestro propio infierno.





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